El estar lejos del país que te vio nacer, es una práctica, muy poco sana de tener recuerdos, ya que estos, siempre te llegan con la suficiente nostalgia y tristeza propia del desarraigo. Los recuerdos de la infancia te llegan con una lágrima, con un suspiro y hasta con un " Dios mío ".
En estos días he padecido una de esas repentinas y eternas crisis de nostalgia. Esta vez pensaba y mucho en todos los llamados locos de mi pueblo, las cosas que le hice, la risa de siempre y hasta el odio que me provocaban aquellos que en mas de una ocasión los maltrataban por el simple hecho de ser " Locos "
A mi memoria llegaron " Piro Potaje, Ofelia, Sopita, Andrés el Bobo, Avioneta, Agustín Pá la Caña, La China de la calle Medio, Picadillo, Sopla, Vicente radio rebelde y otros que nunca supe su nombre, aunque si de su demencia. He visto de nuevo las calles de Matanzas, llenas de estos personajes, multiplicándose en cada uno de los que se fueron, los he visto subir las lomas de Monserrate, bajar por el valle y llegar a la cueva del indio y desde la parte mas alta, lanzarse al vacío pidiendo por todos nosotros, los que ya no estamos. Los encontré reunidos en el " Parque" leyendo un comunicado al último enviado del Rey de España, exigiéndole que de nuevo les gritemos sus ya conocidos sobrenombres. Los he visto junto a mí, tomando el agua del Pom Pom y escuchando a la banda Municipal en la famosa glorieta, mientras se curaban la infección sentimental contagiada por el arrebato amoroso de José Jacinto, con el penúltimo jarabe inventado por Triolet.
Claro que me uní al grupo, y como los extraño tanto, los invite a que vinieran conmigo a Buenos Aires y juntos ver la " Luna Rodando por Callao " y ahora están acá , subidos al Obelisco, con melones en las cabezas y banderitas de taxi libre levantadas en cada mano.
Gracias Dios, por tanta alegría.
