Como ya era costumbre alguien lo baño y seco sus pelos, la piel se quedaba en cada toalla, en cada sabana, en cada pañal. La mirada no tenia diana, las manos no eran las que acusaron durante millones de años a los que nunca entendieron el mensaje. No las necesitaba, ya estaba escrito su epitafio.
Ahí llega, grito la multitud y cientos de hilos mágicos comenzaron a moverse, permitiéndole al hombre desplazarse. Fotos de cerca no, pueden verse los parpados cocidos con el alambre traído de una aldea checa. Entonces comenzaron a escribir la historia que todos ya sabían y que nunca habían perdonado, cada palabra, cada gesto, cada órgano descompuesto.
El festín era como siempre, bocas llenas de lava y saliva, manos con fango y sangre, ojos hechos de vigilia y lagrimas, olor al mar, cascarilla, tabaco y ron.
El hombre era visible, no tocable, los humilladores de bondad rodeaban el monumento, impidiendo al populacho verde acercarse al destino. De pronto cayo la lluvia, era roja, llena de miembros superiores de los que alguna vez fueron hombres, la multitud enardecida se lleno de azufre los pulmones y empezó a soplar , cada uno a su manera, con su marcha y horóscopo propio. Fue entonces que se escucho la voz familiar; ¿donde esta el tesoro?, ¿Dónde esta el tesoro? y así hasta que lleno todo el recinto con la suplica impuesta.
No hubo respuesta, todos callaron ante el silencio enajenado de la sombra.
Al combate corred... y las voces se fueron alejando, llevándose en sus entrañas un poco del débil humo de las velitas, que nadie pudo apagar.
