HISTORIA DE UN HIMNO CUALQUIERA.

 HISTORIA DE UN HIMNO CUALQUIERA.

 Había una vez un país, donde la mayoría de sus habitantes, se conocían del colegio primario, pero debido a la perdida de memoria permanente por razones políticas ideológicas, ya no se identificaban , por eso se  enfrentaban entre si, hasta que uno solo saliera con vida.

 Aquella guerra interna logro que el 99.9 % de la población se enfrentara a muerte entre si . 

No habían héroes ni mártires como era costumbre  en otros tiempos mas dignos, acá solo existían victimas y todos de la misma nacionalidad. Se mataban las familias, los amigos,  propios y ajenos de un lado y del otro, lo importante era exterminar al otro y ya ni siquiera se sabia por que .

Pero algo extraño pasaba, a pesar de la perdida de memoria general, un observador extranjero descubrió que en los enfrentamientos nadie cantaba el himno patrio, entonces se hizo una tregua, para ver por que no había himno en esta épica masacre.

 Empezaron buscando en los organismos oficiales, por que estos siempre se apropian de los símbolos patrios, después buscaron en los museos, en las pocas escuelas que quedaban, en alguna que otra religión, por que ya no existían las ideologías. También buscaron entre los cadáveres y nada, definitivamente el himno estaba desaparecido, algunos empezaron a desesperarse, otros hacían bromas con aquel juego escolar que decía que hasta que no aparezca no sale nadie, también se compusieron canciones y hasta una conga de carnaval con la que salieron todos a bailar por las calles, llenas de muertos ,  pero nada funcionaba, el himno patrio que los definía como nación, no aparecía.

 Entonces pidieron ayuda y consejos a otras naciones y comenzó la búsqueda del himno patrio a nivel internacional, las principales agencias de seguridad e inteligencia del mundo se involucraron en la búsqueda, pero nada.

 Alguien expuso la posibilidad de que dicho himno había emigrado, abandonando el país, traicionando a la historia que casi nunca condena a los culpables. Había que matarlo.

 Para lograr encontrarlo se divulgo la letra y música del mismo, para detectarlo por si se ocultaba en otros himnos o en cualquier canción de moda por el extranjero, pero nada, el himno patrio no aparecía.

 El tiempo paso y solo eso, porque la guerra con uno mismo seguía ,pero ya con la convicción de que el himno era un asqueroso traidor, que prefirió irse del país, antes que enfrentarse y pelear.

 Y así hasta que un día, en un país lejano infestado de  migrantes, uno de origen africano declaro en una comisaria de mala muerte, que un extraño himno le había vendido una botella de ron y un habano en muy  mal estado, que quería estafarlo, y como no se dejo, el himno intentó pegarle un golpe que supo evitar, todo muy raro, pero como se había intentado cometer un delito , tendría que actuar la ley.

Entonces fue cuando un sargento sin pantalones, que estaba de guardia en ese momento, se recordó que había un himno perdido, que era buscado hacia ya varios años y con la esperanza de ser recompensado económicamente por el hallazgo, dio la alarma general.

 Los oficiales de la policía se presentaron en el lugar, donde según el migrante africano había ocurrido el ataque. Revisaron todo, interrogaron, golpearon y no pudieron encontrar nada y era lógico, como podía un himno patrio estar oculto en un prostíbulo sucio, lleno de enfermedades de trasmisión sexual y otras cosas mas. Entonces encarcelaron al migrante africano por difamación y fue condenado a la horca por ello y caso resuelto. 

 Solo un detalle llamo la atención de uno de los agentes de inteligencia y era que junto a una montaña de preservativos usados y rotos, habían encontrado una foto antigua, desgastada , en muy mal estado del Patriota y poeta  Cubano José Martí.

Todo lo que sucedió fue una rara coincidencia, no valía la pena seguir buscando. Y así se cerro el caso, ya nadie creía en la posibilidad de que algún día, el himno traidor, aparecería para ser interpretado con honor y patriotismo por los habitantes del país que se mataban entre ellos.

Por supuesto, si quedaran sobrevivientes.    

Diario de un Viejo Joven

 

Llego el 17, la vela grande se prende ante la imagen venerada de San Lázaro, recibo felicitaciones, abrazos y muchos besos de mi esposa, la llama de la vela baila feliz y con ella toda la salud del mundo, me río con cierto nerviosismo y con la fe de las muletas y los perros, es mi cumple y lo se, y me gusta saberlo. 

Amanece mas tarde que nunca, mi hija entra con el merengue de mi pastel deseado, llena de regalos, soy eterno, inmortal y cumplo años hoy, el 17, como el Santo Milagroso que me lego el nombre propio y la fe. Y con el abrazo y beso bendito, la frase que agita todos los orígenes : !FELICIDADES PA ¡

Bailo al ritmo de la vela, mientras desayunábamos los tres, pruebo los regalos y me embarro de amor y merengue con jugo de guayaba y excelentes bocaditos preparados por expertos y obsequiado por mi hija y esposa. ¡ Coño, soy feliz !

Llegan señales del mundo, los lejanos, los de siempre, los de sangre, agua del San juan y abrazos que rompen mis huesos, pero como es San Lázaro, no me duelen y se curan pronto. Me acuerdo de todo y de todos, aunque soy tan joven como viejo, para no hacerle caso al tiempo y sus burlas pesadas.

La vela se mantiene encendida mientras el retrato de mi Madre y Padre, me hacen un guiño de aprobación. Tengo ganas de caminar sobre todos los ríos y llegar al mar, saludar y seguir caminando, fumarme un tabaco hecho en Vuelta Abajo, lavar mi cuerpo con miel y humo de lo que fue y nunca dejo de ser, pero es mi cumple y tengo que romper la piñata, dejarme lamer por mi perro y seguir siendo un joven viejo.   

La Espiritualidad del Artista

Ella solo era una utopía, nació en el mal llamado invierno caribeño, su cuerpo estaba hecho de papel y pegamento, El, aunque tenia documentos y acta de nacimiento, no estaba convencido de su existencia, así se lo enseñaron los primeros infectados con el virus de la impunidad.

Por las noches contaban estrellas, inventaban  historias y lloraban junto al río del medio, que durante siglos sirvió de cementerio a todos los poetas inventados y hasta los que todavía no habían sido concebidos en la la vieja aldea con aspiraciones de gran ciudad.

La verdad es que no se dejaban ver, ni siquiera por otros condenados, la incomprensión de esa época era la que decidía quien debía cortarse la lengua y quien no. Y así se hizo hasta el final de los tiempos.

Un día alguien hablo de la sombra y nunca mas salió el sol, las fotos de la época se derritieron con el fuego del carbón. Esa noche las cenizas se fueron al mar, y contrario a los pronosticos, el papel de su cuerpo no fue desecho por el agua lejana y se acostrumbo a la nieve, bailando con  el canto de las ballenas y las luces citadinas negadas por la impericia gubernamental.

Hoy vive de las sonrisas de chicos y grandes, muy lejos de aquel mal llamado invierno caribeño y es feliz. 

Insomnio de un Naufrago.

Hace años que no duermo bien, tengo pesadillas constantes, con escenas raras y confusas de una existencia, al parecer, paralela a la mía y que no puedo evitar pasen por mi mente de forma permanente.

Anoche por ejemplo, me veía en medio de una montaña de muertos, algunos tenían la boca abierta y otros, cocidas con alambres. Yo , al centro del horror, me mantenía en silencio, sosteniendo un cartel en blanco, sin letras ,solo con las huellas impresas de la sangre del ultimo cacique quemado en la hoguera. En la pesadilla los cadáveres se levantaban y se mezclaban entre si, algunos susurraban palabras muy antiguas, en  lenguas que no sabían usar y que gracias a la traducción de una ola gigante, supe que eran algo así como... vida y muerte. 

 Entonces todo comenzó a verse en sepia, de retroceso, como con un documental gastado por el  tiempo, Los viejos se volvían jóvenes y estos en niños, regresaban los familiares muertos, los amigos de la infancia y los recuerdos olvidados. Entonces siento el olor a café recién colado y al humo del tabaco de mi padre, que murió sin  agarrarme la mano.

Me veo con uniforme escolar y formado para entrar al aula, cuidando no se me saliera la camisa del pantalón, por que un buen pionero tenia que ser ejemplo y comportarse como los creadores de la patria, los antiguos y los de ahora, mayor aspiración de la época  para un niño como yo , aunque siempre tuve mis dudas, ya que los libertadores y miembros del ejercito rebelde, tenían barba y no se peinaban y algunos de ellos, yo los vi, tenían la camisa por fuera del pantalón.

Pero la infancia se interrumpía por la imagen de los muertos, que no eran de allá, ni de acá, simplemente se les llamaban cubanos. Entonces apareció la culpa disfrazada de justicia, con una venda en los ojos y una balanza entre sus manos, de un lado estaban los ahorcados y fusilados y del otro, los ahogados y los que nunca tuvieron tumbas con nombres propios, debido a la lejanía del lugar donde murieron. Lo curioso es que todos olían a café, tabaco y cascarilla. La culpa quiso decir algo, pero la venda que tenia en los ojos, le cubrió la boca y no la dejo hablar. Entonces apareció  la tierra, que al parecer era la mas sufrida y les hablo a todos, sin altavoces, sin consignas, sin horóscopos, sin internet ni  televisión  sobre mesas medievales.

Y volvieron los recuerdos, sobre todo el del amigo de la infancia que no le grite escoria, pero tampoco lo abracé cuando otros lo hacían. En el sueño veía los mismos muertos, ahora llenos de valijas y bolsos con utopías plásticas de muy poco valor. El resto de los muertos hacían filas y ensañaban sonrisas para recibirlos en el aeropuerto, como cuando exportamos a nuestros guerreros, esos  que llegaron de África, entre cadenas, látigos, rodeados de  perros, y que hoy, para vergüenza del palenque, bailan por el mundo, vendidos como producto afrodisiaco con sonido inmoral y disfrazado de cultura. 

Al encuentro faltaron el olor a guayaba y el guarapo, pero nadie se dio cuenta, eran muy pesados los bolsos y las regalos.

Desde un rincón, alguien rio a carcajadas y prendió un billete de cien dólares, para encender un tabaco.

En mis pesadillas siento pasos cada vez mas fuertes y entonces veo llegar algo que se presento como hombre nuevo, todos hicieron silencio, el levanto la mano, mostrando un mapa mundo y grito:

-¡Fuego!  

Todos se dispararon entre si y algunos a ellos mismos, entonces empezó a subir la marea y nunca mas bajo. Me despierto y tengo la boca llena de dudas, de respuestas, culpas, responsabilidades y algunas de las cenizas que quedaron del incendio de Bayamo. 

Hoy quiero acostarme temprano.

Escuchando mi canto interno.

Existen muchas maneras de ser uno mismo, y una de ellas, es escuchando tú canto interno, ese que viene desde lo más profundo de tu ser.
Claro que puede equivocarse el canto,  también es una manifestación humana del sentir.
Lo que no se confunde, gracias a su autenticidad, es el momento preciso en que comienza la interna melodía. Entonces es cuándo no puedes evitar dejarte llevar, y ser un fiel seguidor del mismo.
Hoy estoy cantando desde lo más honrado de mis tantas melodías y en la piel me suena el mar, el tabaco y la esperanza.  Escucho  al pasado y también al futuro, pero solo entiendo de presente.
No espero nada, no especulo ni hago futurismo, sólo quiero escuchar, aunque en el intento, tenga que castigar a mi enorme ego.

¿Que veinte años no es nada?

Que veinte años no es nada, forma parte de la letra del conocido tango y también de la frustración que tengo como ciudadano, que hace mas de veinte años  vive en la ciudad de Buenos Aires.
Tanta desfachatez, tanta indolencia y tanto abandono por parte de las autoridades de la ciudad, mas allá del color político e ideológico que tengan.
 En los últimos años la ciudad ha sufrido una fuerte transformación que lejos de hacerla ver como una ciudad moderna, la ha convertido en un mamarracho de edificios unidos unos con otros por concreto, dinero y mal gusto que solo enriquece a pequeños y poderosos grupos financieros. Si vemos en la actualidad la avenida Nueve de Julio, ya no es la mas ancha y elegante del mundo, por que una innecesaria serpiente de concreto llamada Metro bus, la atraviesa con el pretexto de mejorar  la circulación de colectivos , que bien podía haberse logrado sin tanto daño al corazón de la ciudad.
 Y el Zoológico, que con  engañosa justificación ecologista, abrió las puertas a la inversión inmobiliaria de los pequeños grupos financieros.
Por que no se ha solucionado la contaminación eterna del llamado Riachuelo, y las costas del Río de La Plata, que al no estar habilitada para el uso humano de sus aguas, los porteños deben trasladarse cuatrocientos kilómetros, para refrescarse en verano en las aguas del costa atlántica, o conformarse con el ridículo invento de playas secas con arena y piscinas dibujadas en el concreto.
Ya en la ciudad no quedan avenidas que no hayan sido violadas por el engendro metrobusiano o su hermanita conocida como bici senda, que pude ser importante el propósito, pero no como fue ejecutado.
 Ya por ultimo los monumentos, trasladados y mutilados por obra y gracia de la sordera política, y que decir de las Plazas de la ciudad, enrejadas y condenadas a no ser mas el emblema de cada barrio, perdiendo su esencia y la mas  sagradas de ella, La Plaza de Mayo, que ahora en nombre de no se que esta sufriendo la más vil y cruel transformación.
 Recordemos que con lo que recauda la ciudad en impuestos y otras trampas gubernamentales, es suficiente ´para el  mantenimiento y restauración de los valores históricos que una ves hicieron de esta ciudad una de las mas hermosas y bellas del mundo.

HONESTIDAD VS HIPOCRECIA

 No se puede confundir tus necesidades individuales con las necesidades del grupo social donde te desempeñas, cuando dices ; hago algo por, rectifica si quisiste decir , Hago algo por mi, para ser claro si piensas y te preocupas por la educación, no abras una escuela para que los alumnos paguen una cuota ( para ti) y poder ser educado, si verdaderamente te interesa la educación sale y enseña a leer y escribir a quien lo necesite, igual con la cultura, no crees una sala nueva con el pretexto de tu lucha social por el bien de la cultura, si después vas a cobrar entradas, si quieres abre una nueva sala, pero no mientas diciendo que lo haces por la cultura del pueblo, lo haces por ti, por garantizar una fuente de ingreso, que no es malo, lo horrible es que trates de cambiar la esencia de lo que haces.
 Cuando participas de una protesta social, lo haces como trabajador, no como artista, el arte es creación en el campo de las sensaciones humanas, no en el campo de las luchas sociales, eso es otra cosa. No es malo que participes de protestas sociales en defensa de tus derechos laborales, lo terrible es que trates de confundirnos con la defensa del arte.